Sangue ruim

O despertador desperta.
5h50.
Sonolento levanto: Gabriela, enteada do meu Amigo Fabiano, me espera. Preciso ser rápido.
Vamos de carro pra Pouso Alegre.

Pra quem não conhece, uma cidade industrial que fica na Grande Itajubá.
O Hemocentro da região (como tudo mais) fica lá.


Vamos doar sangue e cadastrar a medula óssea.
Atos mínimos que podem ajudar alguém em algum canto do mundo: um menino vietnamita; uma senhora italiana; um adolescente cearense; uma jovem vizinha.

Há muito gostaria de fazer isso e sempre invento uma desculpa.
 Depois que Itajubá perdeu seu hemocentro ficou mais difícil.
Combinar com a Gabi me deu ânimo para ir (leia-se: me impediu de desistir).
Sinceramente, não confio na minha disposição as 6 da matina.

Chegamos.
Entramos no lugar... uma senha e senta-espera.

3 horas depois bate arrependimento.

Visualizo a felicidade dos pais do menino vietnamita.

Chamam meu nome.
Entro pra uma entrevista próforma antes da doação de sangue.

"Você foi preso?"
"Tatuagem?"

"Drogas injetáveis?"
"Sexo com algum invertebrado raro e em extinção?"

Só pergunta cabulosa e eu só no "não", "não"...

"Doença?"
- Alopecia, respondo.
Minha eterna mania de querer fazer o outro rir.
Tenho sucesso: a enfermeira ri.
Obviamente que ela não considera calvície uma doença de verdade. Aliás, nem eu.
"Usa algum remédio?"
- Minoxidil.
"Toma?"
- Aplico. 10 gotas antes de dormir. Uma loção capilar.

Mais perguntas.
Sigo no "não", "não", "não".

Ela imprime um papel e me entrega: RECUSADO.
Como assim?
Saio da sala desolado.
Vou cadastrar a medula, mas queria doar sangue também.
Sangue de qualidade, moço de família, nível superior, baixos níveis de sódio, com catequese e tudo.

Recusado.

Bate uma sensação estranha.
Gabriela também foi recusada: tireoide.
Uma senhora do lado informa que seu sangue também foi recusado: cirurgia no fêmur.
As duas me olham.
Sou aparentemente saudável..
Finjo não entender o olhar...
Qual motivo?, Gabi verbaliza.

Anselmo, pensa rápido... dá pra inventar uma mentira: maratona; tatuagem secreta; corte com faca numa briga em bar; mordida de tubarão....
Penso mais.
Melhor dizer a verdade.

Minoxidil.

Meu sangue foi recusado pela minha loção capilar.
Nada mais humilhante.
Sou um desastre.